第三百七十一章：国礼的重量

“晓娥姐？你在听吗？”

电话那头，秦淮茹的声音有些发紧。她平日里管着那么大个厂子的后勤，泰山崩于前都不带眨眼的，但这会儿，隔着几千公里的电话线，都能听出她在抖。

娄晓娥望着窗外。肺里吸进来的不是那股子机油味，而是这特区夜里独有的、带着咸湿和躁动的海风。

“我在。”娄晓娥的手指轻轻敲击着桌面，那是她思考时的习惯动作，“国礼？你确定没听错？不是给外宾随行人员的伴手礼，是给……那位夫人的小孙女？”

“千真万确。”秦淮茹咽了口唾沫，“礼宾司的同志说了。这次外宾访华，那是破冰之旅。小孙女才七岁，这件衣服，代表的是咱们中国人的脸面。既要体现咱们的传统，又不能太土气；既要有童趣，又得显出大国风范。晓娥姐，这活儿……烫手啊。”

确实烫手。

这哪里是做衣服。这是在刀尖上绣花。

罗晓军站在旁边，没说话。他只是把那个掉漆的搪瓷缸子又往娄晓娥手边推了推。热水冒着白气，模糊了他刚毅的下颌线。

“接。”罗晓军吐出一个字。

简单，干脆，掷地有声。

娄晓娥看了他一眼，娄晓娥笑了。那不是贵妇应酬时的假笑，而是志在必得的兴奋。

“淮茹。”娄晓娥对着话筒，声音沉了下来，带着一股子说一不二的威严，“告诉礼宾司的同志，这活儿，红星厂接了。另外，帮我定明早最早一班回北京的机票。不用省钱，要最快的。”

“好！我这就去安排！”

电话挂断。

办公室里安静了几秒。只有窗外车间里“红星一号”沉闷的轰鸣声，还在不知疲倦地响着。

“怕吗？”罗晓军突然问。

“怕？”娄晓娥转过身，背靠着办公桌，双手环抱在胸前。她看着眼前这个陪她在泥地里打滚的男人，“罗晓军，我在香港的时候，最怕的是第二天早上醒来，发现眼角的皱纹又多了一道，发现我又要在那个金丝笼子里过一天行尸走肉的日子。”

她指了指窗外那片灯火通明的厂区。

“现在，我手里有地，有枪，有人。我的机器能把八层牛仔布扎透，我的工人能连轴转三天三夜不叫苦。我有这底气，我怕谁？”

罗晓军笑了。他走上前，帮娄晓娥理了理被风吹乱的衣领。

“那就好。”罗晓军低声说，“这次回北京，不比在深圳。这里讲的是钱，那里讲的是局。你得把你在巴黎学的那些东西，连本带利地拿出来。”

“那是自然。”娄晓娥眼神灼灼，“对了，艾伦那个怂包呢？让他别在那儿画那些不伦不类的洋装了。让他把压箱底的那些关于中国刺绣的资料都给我找出来。今晚连夜打包，我要带走。”

正说着，办公室的门被撞开了。

傻柱端着个托盘，风风火火地闯了进来。托盘上是一大盆刚出锅的酸辣汤，还有几张葱花饼。

“我说你们两口子……不对，你们两位老总。”

傻柱把托盘往茶几上一放，香味立马盖过了满屋子的烟草味，“这大半夜的，不睡觉在这儿练什么气功呢？赶紧的，吃点热乎的。赖皮张那小子偷吃了一块，差点没让我把手给剁了。”

娄晓娥看着那盆汤，一直悬着的心突然放下了。

“何师傅。”娄晓娥走过去，拿起一张饼，“这厂子，这几天得交给你看几天了。”

“啥？”傻柱眼珠子一瞪，“你要去哪？这正是较劲的时候，强哥那帮孙子还在外面虎视眈眈呢，你这主帅要溜？”

“不是溜。”罗晓军拿起勺子，给自己盛了一碗汤，“是去搬救兵。还是天大的救兵。”

“去北京？”傻柱到底是四九城里混出来的，脑子转得快，“行啊！这深圳的海鲜我都吃腻了，正好想念北京的豆汁儿呢。啥时候走？”

“就我和晓娥姐去。”罗晓军喝了一口汤，那是熟悉的酸辣味，暖胃，“你得留下。这里离不开你。这几千号人的胃，还有这刚立起来的规矩，除了你，没人镇得住。”

傻柱愣了一下。他看了看罗晓军，又看了看娄晓娥。那张平时总是嘻嘻哈哈的胖脸上，难得露出了正经模样。

“成。”傻柱一拍大腿，“只要有我何雨柱在，这红星厂的灶台就灭不了。谁要是敢来捣乱，不管他是强哥还是弱哥，我让他竖着进来，横着出去。”

这一夜，深圳的风很大。

第二天清晨，天刚蒙蒙亮。

一辆黑色的吉普车停在办公楼下。没有大张旗鼓的送行，只有赖皮张带着几个兄弟，默默地站在路边。

赖皮张手里没拿砖头，拿的是一块刚用湿布擦得锃亮的后视镜。他把镜子递给司机，又冲着后座的罗晓军和娄晓娥深深鞠了一躬。

“老板，一路顺风。”

车子启动，卷起一阵黄尘。

远处的路口，强哥的那辆奔驰依然停在那里。

“老板，他们走了。”手下放下望远镜，一脸兴奋，“是不是顶不住了？我就说嘛，那破机器能撑几天？这肯定是回北京跑路了！”

强哥摇下车窗，看着那辆远去的吉普车，眉头紧锁。

跑路？

不像。

那种车速，那种决绝的背影，不像是逃跑，倒像是去打仗。而且是去一个比这里更大的战场。

“去查。”强哥把手里的核桃狠狠砸在车门上，“查查北京那边到底出了什么事。我总觉得，这帮北方佬，是在给咱们挖坑。”

车内。

罗晓军坐在副驾驶，手里依然捏着那份图纸。

娄晓娥坐在后座。她看着窗外飞速后退的深圳街景。那些在建的高楼，那些忙碌的脚手架，都在这一刻变得模糊。

“晓军。”娄晓娥突然开口。

“嗯？”

“咱们得准备两套衣服了。”娄晓娥看着后视镜里自己的眼睛，“一套是工装，给深圳的拼搏；一套是西装，给北京的荣耀。”

“西装我有。”罗晓军头也没回，“当兵那会儿

发的正装，一直在箱底压着。”

“那不行。”娄晓娥笑了，眼里透着精明，“既然是去见大人物，就得有个样子。等到了北京，先去红都，我亲自给你量尺寸。”

就在这时，罗晓军腰间那个笨重的大哥大响了。

这年头，能用得起这玩意儿的，整个深圳也没几个。信号不好，杂音很大。

“喂？”罗晓军接起电话，“我是罗晓军。”

电话那头又是秦淮茹。

这一次，她的声音压得很低，像是怕被人听见似的。背景音里还有机场广播的嘈杂声。

“晓军，你们上路了吗？”

“刚出蛇口。”

“有个事儿……我刚才忘了说，也不敢在办公室里说。”秦淮茹顿了顿，声音里透着一股子寒意，“我也是刚得到的消息。这次接待外宾的规格很高，除了礼宾司，还有一个‘归国华侨考察团’也会随行。”

“那又怎样？”罗晓军不解。

“那个考察团的副团长……”秦淮茹的声音几乎变成了耳语，“叫许志远。”

“没听说过。”

“他改名了。”秦淮茹咬着牙，每个字都咬得极重，“那个人……化成灰我都认识。他那张马脸，贴多少金都变不了。”

“他是许大茂。”

吱——！

吉普车猛地晃了一下。开车的司机被罗晓军阴沉的脸色吓了一跳，手里的方向盘打滑了一寸。

罗晓军握着电话的手猛地收紧。

许大茂。

那个消失了很久，坏得脚底流脓的绝户。那个曾经在四合院里搬弄是非，后来又卷了一笔钱跑路的小人。

他回来了。

而且是顶着“爱国华侨”、“外商代表”的金光闪闪的帽子回来了。

“知道了。”

罗晓军的声音异常平静。

他挂断电话，慢慢转过头，看向后座的娄晓娥。

娄晓娥正拿着粉饼补妆。她察觉到了异样，手里的粉扑停在半空。

“怎么了？那个夫人的尺码有问题？”

“不是尺码的问题。”罗晓军看着她，眼神有些复杂，“是老朋友。许大茂回来了。”

啪嗒。

娄晓娥手里的粉盒掉在车垫上，摔开了一条缝。镜子碎了。

她脸上没什么表情，既没惊恐也没愤怒，透着股看透世事的劲儿。

几秒钟后。

娄晓娥弯下腰，捡起那个碎掉的粉盒。她用指腹轻轻抹去镜面上的裂纹，然后重新看向前方。

“回来得正好。”

娄晓娥的声音很轻，听在耳里却格外清晰。

“这台戏，缺了他这个丑角，还真唱不响。”她把粉盒“咔哒”一声合上，“走，去北京。我要看看，他这次又能翻出什么浪花来。”

吉普车加速，冲进了漫天扬尘的土路。

前方，是等待着他们的荣耀。而在暗处，有人正等着给这出戏添乱。