第一百一十三章 真金不怕火炼

第113章 真金不怕火炼曼彻斯特市中心。

holiday inn。三楼。走廊尽头的房间。

林星晚把房卡插进门锁，绿灯亮了，门推开。

暖气从房间里顶出来，和她身上的雨水撞在一起，皮肤表面起了一层鸡皮疙瘩。

她没换衣服。

鞋踩在地毯上，从门口到书桌，五步，每一步都在地毯上留了一个深色的脚印。

笔记本电脑从包里掏出来，放在桌上，翻开，屏幕亮了。

她的右手从包里又掏出那张票。

巨龙球场。媒体区。第二排。14号座。

票面上的防水涂层把雨水弹得干干净净。

她把票放在键盘左侧。

手机从口袋里掏出来，相册，最后一张照片。

雨里。卡灵顿基地的铁栅栏前，一个穿t恤的男人站在车门旁边，右手递出一张硬纸片。

逆光，手机的镜头上沾了雨水，画面有点糊。

但那个人的轮廓在雨雾里清楚得不行。

一米八七，肩线从t恤的布料里撑出来，湿透的衣服贴在身上。

他递票的手没有犹豫，没有商量，没有条件。

递过来就是一句话——你拿这把刀去捅他们。

林星晚的右手食指按在键盘的f键上，指腹的老茧磨在键帽的凸点上，那道茧从她大三开始写稿的时候就在了，六年，没消过。

旁边那杯黑咖啡是下午从机场带回来的，凉了。

杯壁上的水珠从杯沿往下淌。

她没喝。

屏幕的光从无框眼镜的镜片上折过去，在墙上投了两道白线。

手指落在键盘上。

标题。

【真金不怕火炼，顾渊让成绩说话】

副标题。

【当国内媒体还在键盘上制造“虐菜论”时，这个中国前锋已经拿到了欧冠半决赛的入场券】

第一段。

“11月的曼彻斯特，凌晨五点，雨还没停。”

“我在卡灵顿训练基地门口等了两个小时，等的过程中我查了一下国内三家体育媒体在过去72小时内发布的关于顾渊的报道，总计十一篇，其中九篇的核心论点是同一个：这个在欧冠

她的手指没停。

“我想问一下这九篇文章的作者：欧冠淘汰赛首轮两回合打穿国际米兰防线的人，你们管这叫虐菜？”

“客场对尤文图斯，面对卡纳瓦罗和图拉姆的中卫组合，两球一助攻，3-0带走都灵，你们管这叫虐菜？”

“那我倒想知道，什么叫硬菜？”

手指从键盘上抬起来。

她把手机里那张照片导进电脑，裁了一下，把票面的文字放大。

欧冠半决赛。波尔图主场。巨龙球场。

照片贴在文章的第三段下方。

配文：“顾渊本人对国内的质疑没有任何回应，他回应的方式是——递给我一张欧冠半决赛的媒体票，让我去现场看。”

“他原话是：你拿这把刀去捅他们。”

林星晚的手指在键盘上敲了最后一行。

“下周三，巨龙球场，波尔图vs曼联，穆里尼奥说他找到了顾渊的弱点，好，那就让全世界一起看看，这个弱点到底存不存在。”

“我会在现场。”

保存。

检查了两遍。

上传。

发送。

凌晨六点四十三分。曼彻斯特时间。

北京时间下午两点四十三分。

——

国内。

这篇文章在《体坛前沿》的官方账号上线。

没有走编辑部的正常审核流程。

林星晚用的是她的个人专栏许可权，首席记者有直发权，这个许可权是她用三年的稿子换来的，编辑部从来没敢动过。

四十分钟。

阅读量从零往上跳。

一千。五千。两万。

评论区的第一条是个球迷论坛的id。

“什么叫嚣张？连公关都不做直接送半决赛门票，这就是硬实力！”

第二条。

“国内这帮喷子酸死了吧，人家根本没把你们当人看。”

第三条。

“笑死，报纸都被打脸打肿了，人家在欧冠半决赛，这帮人只能在键盘上跳。”

第四条。

“林大记者牛逼！这切入点绝了！”

第五条。

“等顾渊进球，我倒要看看那些利益集团怎么下台阶。”

评论往下翻。

一页。两页。三页。

热搜榜。

“顾渊欧冠半决赛”从第四十七位往上爬。

四十三。三十八。二十九。

那三篇“虐菜型前锋”的稿子还挂在首页。

评论区的风向在一个小时之内变了。

从“说得好”变成了“打脸了吧”。

——

曼彻斯特。顾渊的公寓。

苏若雪坐在客厅沙发上。

手机屏幕亮着。

林星晚的那篇文章从头翻到尾。

她的拇指在屏幕上停了。

点开和顾渊的对话框。

打了一行字。

“你的新公关？文笔挺毒。”

发送。

二十秒。

回复来了。

“工具人。”

苏若雪盯着那两个字看了三秒。

她的拇指在屏幕上悬著。

打了一行，删了，又打了一行，删了。

最后打了两个字。

“行吧。”

发送。

她把手机扣在沙发垫上。

站起来。

走到厨房。

拉开冰箱门。

三个保鲜盒整齐码在冷藏层。

她的手指在保鲜盒的盖子上点了一下。

关上冰箱门。

——

北京。

某栋办公楼。七楼。

窗户上贴著防窥膜。

室内的灯是冷白色的。

一个穿灰色夹克的男人坐在办公桌后面。

桌上的手机屏幕亮着。

林星晚的文章。

他的右手从桌面上抬起来，手里攥著一个白瓷杯。

杯壁上印着红色的字。

他盯着屏幕看了三十秒。

杯子从手里飞出去了。

瓷片从墙上弹开，水从碎片里溅出来，茶叶贴在墙面的乳胶漆上。

门外有脚步声停了一下。

没人敲门。

脚步声走了。

灰色夹克的男人从椅子上站起来，两只手撑在桌面上。

桌上的手机还亮着。

文章底部那张照片。

雨里。一个男人递出一张票。

“让成绩说话。”

男人的嘴动了。

声音从嗓子里挤出来，带着痰音。

“波尔图。穆里尼奥。”

他的手指在桌面上敲了一下。

“他赢不了。”

又敲了一下。

“赢不了的。”

他从桌上拿起座机，拨了一个号。

“跟《足球报》的人说，稿子继续发，加量。”

对面说了什么。

“我管他林星晚是谁。”

男人的嘴角往下压了一下。

“欧冠半决赛，波尔图主场，穆里尼奥的防线，顾渊要是能进球，我把这张桌子吃了。”

挂了。

座机摔在桌面上，底座在桌上弹了一下。

——

曼彻斯特。holiday inn。三楼。

林星晚的笔记本电脑屏幕上，阅读量的数字还在跳。

十二万。十五万。十八万。

她的手指从键盘上撤开了。

右手拿起那杯凉掉的黑咖啡，灌了一口。

苦的。

从舌根往喉咙里滑。

她把杯子放在桌上。

手机亮了。

老周的消息。

“穆里尼奥上赛季波尔图的防守数据，初步整理完了，你确定要看？”

“发。”

文件传过来了。

pdf。三十七页。

林星晚没打开。

她从椅子上站起来，走到窗前。

窗外。曼彻斯特的天亮了。

雨停了。

云层从厚变薄，光从云的缝隙里漏下来，打在对面楼的玻璃幕墙上。

她的右手从裤兜里掏出那张票。

巨龙球场。

下周三。

她把票翻过来。

背面那行字。

press pass - row 2- seat 14。

正对球门。

她的拇指从票面上划过去，纸面的毛边刮了一下指腹。

手机打开航空公司的app。

搜索栏。

曼彻斯特——波尔图。

下周二的机票。

直飞。两个半小时。

经济舱。

她的拇指按在“预订”上，停了一秒。

改了改。

商务舱。

按下去了。

订单确认的页面弹出来。

林星晚把手机揣回口袋。

她的视线从窗外的天空收回来，落在桌上那台电脑的屏幕上。

阅读量。

二十三万。

还在涨。

她把电脑合上了。

拉开行李箱。

从衣柜里扯了两件衣服扔进去。

顾渊说他不想知道穆里尼奥所谓的弱点是什么。

但她想知道。

三十七页pdf躺在手机里。

穆里尼奥上赛季用这套防守体系，对单点突破型前锋的限制成功率是百分之七十八。

林星晚的手指拉上行李箱的拉链，金属齿在拉链轨道上刮过去。

她在曼彻斯特的雨里站了两个小时。

她在酒店房间里写了两个小时的稿子。

现在她要飞去波尔图。

去亲眼看看那个百分之七十八，到底够不够用。

第113章 真金不怕火炼曼彻斯特市中心。

holiday inn。三楼。走廊尽头的房间。

林星晚把房卡插进门锁，绿灯亮了，门推开。

暖气从房间里顶出来，和她身上的雨水撞在一起，皮肤表面起了一层鸡皮疙瘩。

她没换衣服。

鞋踩在地毯上，从门口到书桌，五步，每一步都在地毯上留了一个深色的脚印。

笔记本电脑从包里掏出来，放在桌上，翻开，屏幕亮了。

她的右手从包里又掏出那张票。

巨龙球场。媒体区。第二排。14号座。

票面上的防水涂层把雨水弹得干干净净。

她把票放在键盘左侧。

手机从口袋里掏出来，相册，最后一张照片。

雨里。卡灵顿基地的铁栅栏前，一个穿t恤的男人站在车门旁边，右手递出一张硬纸片。

逆光，手机的镜头上沾了雨水，画面有点糊。

但那个人的轮廓在雨雾里清楚得不行。

一米八七，肩线从t恤的布料里撑出来，湿透的衣服贴在身上。

他递票的手没有犹豫，没有商量，没有条件。

递过来就是一句话——你拿这把刀去捅他们。

林星晚的右手食指按在键盘的f键上，指腹的老茧磨在键帽的凸点上，那道茧从她大三开始写稿的时候就在了，六年，没消过。

旁边那杯黑咖啡是下午从机场带回来的，凉了。

杯壁上的水珠从杯沿往下淌。

她没喝。

屏幕的光从无框眼镜的镜片上折过去，在墙上投了两道白线。

手指落在键盘上。

标题。

【真金不怕火炼，顾渊让成绩说话】

副标题。

【当国内媒体还在键盘上制造“虐菜论”时，这个中国前锋已经拿到了欧冠半决赛的入场券】

第一段。

“11月的曼彻斯特，凌晨五点，雨还没停。”

“我在卡灵顿训练基地门口等了两个小时，等的过程中我查了一下国内三家体育媒体在过去72小时内发布的关于顾渊的报道，总计十一篇，其中九篇的核心论点是同一个：这个在欧冠

她的手指没停。

“我想问一下这九篇文章的作者：欧冠淘汰赛首轮两回合打穿国际米兰防线的人，你们管这叫虐菜？”

“客场对尤文图斯，面对卡纳瓦罗和图拉姆的中卫组合，两球一助攻，3-0带走都灵，你们管这叫虐菜？”

“那我倒想知道，什么叫硬菜？”

手指从键盘上抬起来。

她把手机里那张照片导进电脑，裁了一下，把票面的文字放大。

欧冠半决赛。波尔图主场。巨龙球场。

照片贴在文章的第三段下方。

配文：“顾渊本人对国内的质疑没有任何回应，他回应的方式是——递给我一张欧冠半决赛的媒体票，让我去现场看。”

“他原话是：你拿这把刀去捅他们。”

林星晚的手指在键盘上敲了最后一行。

“下周三，巨龙球场，波尔图vs曼联，穆里尼奥说他找到了顾渊的弱点，好，那就让全世界一起看看，这个弱点到底存不存在。”

“我会在现场。”

保存。

检查了两遍。

上传。

发送。

凌晨六点四十三分。曼彻斯特时间。

北京时间下午两点四十三分。

——

国内。

这篇文章在《体坛前沿》的官方账号上线。

没有走编辑部的正常审核流程。

林星晚用的是她的个人专栏许可权，首席记者有直发权，这个许可权是她用三年的稿子换来的，编辑部从来没敢动过。

四十分钟。

阅读量从零往上跳。

一千。五千。两万。

评论区的第一条是个球迷论坛的id。

“什么叫嚣张？连公关都不做直接送半决赛门票，这就是硬实力！”

第二条。

“国内这帮喷子酸死了吧，人家根本没把你们当人看。”

第三条。

“笑死，报纸都被打脸打肿了，人家在欧冠半决赛，这帮人只能在键盘上跳。”

第四条。

“林大记者牛逼！这切入点绝了！”

第五条。

“等顾渊进球，我倒要看看那些利益集团怎么下台阶。”

评论往下翻。

一页。两页。三页。

热搜榜。

“顾渊欧冠半决赛”从第四十七位往上爬。

四十三。三十八。二十九。

那三篇“虐菜型前锋”的稿子还挂在首页。

评论区的风向在一个小时之内变了。

从“说得好”变成了“打脸了吧”。

——

曼彻斯特。顾渊的公寓。

苏若雪坐在客厅沙发上。

手机屏幕亮着。

林星晚的那篇文章从头翻到尾。

她的拇指在屏幕上停了。

点开和顾渊的对话框。

打了一行字。

“你的新公关？文笔挺毒。”

发送。

二十秒。

回复来了。

“工具人。”

苏若雪盯着那两个字看了三秒。

她的拇指在屏幕上悬著。

打了一行，删了，又打了一行，删了。

最后打了两个字。

“行吧。”

发送。

她把手机扣在沙发垫上。

站起来。

第113章 真金不怕火炼曼彻斯特市中心。

holiday inn。三楼。走廊尽头的房间。

林星晚把房卡插进门锁，绿灯亮了，门推开。

暖气从房间里顶出来，和她身上的雨水撞在一起，皮肤表面起了一层鸡皮疙瘩。

她没换衣服。

鞋踩在地毯上，从门口到书桌，五步，每一步都在地毯上留了一个深色的脚印。

笔记本电脑从包里掏出来，放在桌上，翻开，屏幕亮了。

她的右手从包里又掏出那张票。

巨龙球场。媒体区。第二排。14号座。

票面上的防水涂层把雨水弹得干干净净。

她把票放在键盘左侧。

手机从口袋里掏出来，相册，最后一张照片。

雨里。卡灵顿基地的铁栅栏前，一个穿t恤的男人站在车门旁边，右手递出一张硬纸片。

逆光，手机的镜头上沾了雨水，画面有点糊。

但那个人的轮廓在雨雾里清楚得不行。

一米八七，肩线从t恤的布料里撑出来，湿透的衣服贴在身上。

他递票的手没有犹豫，没有商量，没有条件。

递过来就是一句话——你拿这把刀去捅他们。

林星晚的右手食指按在键盘的f键上，指腹的老茧磨在键帽的凸点上，那道茧从她大三开始写稿的时候就在了，六年，没消过。

旁边那杯黑咖啡是下午从机场带回来的，凉了。

杯壁上的水珠从杯沿往下淌。

她没喝。

屏幕的光从无框眼镜的镜片上折过去，在墙上投了两道白线。

手指落在键盘上。

标题。

【真金不怕火炼，顾渊让成绩说话】

副标题。

【当国内媒体还在键盘上制造“虐菜论”时，这个中国前锋已经拿到了欧冠半决赛的入场券】

第一段。

“11月的曼彻斯特，凌晨五点，雨还没停。”

“我在卡灵顿训练基地门口等了两个小时，等的过程中我查了一下国内三家体育媒体在过去72小时内发布的关于顾渊的报道，总计十一篇，其中九篇的核心论点是同一个：这个在欧冠

她的手指没停。

“我想问一下这九篇文章的作者：欧冠淘汰赛首轮两回合打穿国际米兰防线的人，你们管这叫虐菜？”

“客场对尤文图斯，面对卡纳瓦罗和图拉姆的中卫组合，两球一助攻，3-0带走都灵，你们管这叫虐菜？”

“那我倒想知道，什么叫硬菜？”

手指从键盘上抬起来。

她把手机里那张照片导进电脑，裁了一下，把票面的文字放大。

欧冠半决赛。波尔图主场。巨龙球场。

照片贴在文章的第三段下方。

配文：“顾渊本人对国内的质疑没有任何回应，他回应的方式是——递给我一张欧冠半决赛的媒体票，让我去现场看。”

“他原话是：你拿这把刀去捅他们。”

林星晚的手指在键盘上敲了最后一行。

“下周三，巨龙球场，波尔图vs曼联，穆里尼奥说他找到了顾渊的弱点，好，那就让全世界一起看看，这个弱点到底存不存在。”

“我会在现场。”

保存。

检查了两遍。

上传。

发送。

凌晨六点四十三分。曼彻斯特时间。

北京时间下午两点四十三分。

——

国内。

这篇文章在《体坛前沿》的官方账号上线。

没有走编辑部的正常审核流程。

林星晚用的是她的个人专栏许可权，首席记者有直发权，这个许可权是她用三年的稿子换来的，编辑部从来没敢动过。

四十分钟。

阅读量从零往上跳。

一千。五千。两万。

评论区的第一条是个球迷论坛的id。

“什么叫嚣张？连公关都不做直接送半决赛门票，这就是硬实力！”

第二条。

“国内这帮喷子酸死了吧，人家根本没把你们当人看。”

第三条。

“笑死，报纸都被打脸打肿了，人家在欧冠半决赛，这帮人只能在键盘上跳。”

第四条。

“林大记者牛逼！这切入点绝了！”

第五条。

“等顾渊进球，我倒要看看那些利益集团怎么下台阶。”

评论往下翻。

一页。两页。三页。

热搜榜。

“顾渊欧冠半决赛”从第四十七位往上爬。

四十三。三十八。二十九。

那三篇“虐菜型前锋”的稿子还挂在首页。

评论区的风向在一个小时之内变了。

从“说得好”变成了“打脸了吧”。

——

曼彻斯特。顾渊的公寓。

苏若雪坐在客厅沙发上。

手机屏幕亮着。

林星晚的那篇文章从头翻到尾。

她的拇指在屏幕上停了。

点开和顾渊的对话框。

打了一行字。

“你的新公关？文笔挺毒。”

发送。

二十秒。

回复来了。

“工具人。”

苏若雪盯着那两个字看了三秒。

她的拇指在屏幕上悬著。

打了一行，删了，又打了一行，删了。

最后打了两个字。

“行吧。”

发送。

她把手机扣在沙发垫上。

站起来。

第113章 真金不怕火炼曼彻斯特市中心。

holiday inn。三楼。走廊尽头的房间。

林星晚把房卡插进门锁，绿灯亮了，门推开。

暖气从房间里顶出来，和她身上的雨水撞在一起，皮肤表面起了一层鸡皮疙瘩。

她没换衣服。

鞋踩在地毯上，从门口到书桌，五步，每一步都在地毯上留了一个深色的脚印。

笔记本电脑从包里掏出来，放在桌上，翻开，屏幕亮了。

她的右手从包里又掏出那张票。

巨龙球场。媒体区。第二排。14号座。

票面上的防水涂层把雨水弹得干干净净。

她把票放在键盘左侧。

手机从口袋里掏出来，相册，最后一张照片。

雨里。卡灵顿基地的铁栅栏前，一个穿t恤的男人站在车门旁边，右手递出一张硬纸片。

逆光，手机的镜头上沾了雨水，画面有点糊。

但那个人的轮廓在雨雾里清楚得不行。

一米八七，肩线从t恤的布料里撑出来，湿透的衣服贴在身上。

他递票的手没有犹豫，没有商量，没有条件。

递过来就是一句话——你拿这把刀去捅他们。

林星晚的右手食指按在键盘的f键上，指腹的老茧磨在键帽的凸点上，那道茧从她大三开始写稿的时候就在了，六年，没消过。

旁边那杯黑咖啡是下午从机场带回来的，凉了。

杯壁上的水珠从杯沿往下淌。

她没喝。

屏幕的光从无框眼镜的镜片上折过去，在墙上投了两道白线。

手指落在键盘上。

标题。

【真金不怕火炼，顾渊让成绩说话】

副标题。

【当国内媒体还在键盘上制造“虐菜论”时，这个中国前锋已经拿到了欧冠半决赛的入场券】

第一段。

“11月的曼彻斯特，凌晨五点，雨还没停。”

“我在卡灵顿训练基地门口等了两个小时，等的过程中我查了一下国内三家体育媒体在过去72小时内发布的关于顾渊的报道，总计十一篇，其中九篇的核心论点是同一个：这个在欧冠

她的手指没停。

“我想问一下这九篇文章的作者：欧冠淘汰赛首轮两回合打穿国际米兰防线的人，你们管这叫虐菜？”

“客场对尤文图斯，面对卡纳瓦罗和图拉姆的中卫组合，两球一助攻，3-0带走都灵，你们管这叫虐菜？”

“那我倒想知道，什么叫硬菜？”

手指从键盘上抬起来。

她把手机里那张照片导进电脑，裁了一下，把票面的文字放大。

欧冠半决赛。波尔图主场。巨龙球场。

照片贴在文章的第三段下方。

配文：“顾渊本人对国内的质疑没有任何回应，他回应的方式是——递给我一张欧冠半决赛的媒体票，让我去现场看。”

“他原话是：你拿这把刀去捅他们。”

林星晚的手指在键盘上敲了最后一行。

“下周三，巨龙球场，波尔图vs曼联，穆里尼奥说他找到了顾渊的弱点，好，那就让全世界一起看看，这个弱点到底存不存在。”

“我会在现场。”

保存。

检查了两遍。

上传。

发送。

凌晨六点四十三分。曼彻斯特时间。

北京时间下午两点四十三分。

——

国内。

这篇文章在《体坛前沿》的官方账号上线。

没有走编辑部的正常审核流程。

林星晚用的是她的个人专栏许可权，首席记者有直发权，这个许可权是她用三年的稿子换来的，编辑部从来没敢动过。

四十分钟。

阅读量从零往上跳。

一千。五千。两万。

评论区的第一条是个球迷论坛的id。

“什么叫嚣张？连公关都不做直接送半决赛门票，这就是硬实力！”

第二条。

“国内这帮喷子酸死了吧，人家根本没把你们当人看。”

第三条。

“笑死，报纸都被打脸打肿了，人家在欧冠半决赛，这帮人只能在键盘上跳。”

第四条。

“林大记者牛逼！这切入点绝了！”

第五条。

“等顾渊进球，我倒要看看那些利益集团怎么下台阶。”

评论往下翻。

一页。两页。三页。

热搜榜。

“顾渊欧冠半决赛”从第四十七位往上爬。

四十三。三十八。二十九。

那三篇“虐菜型前锋”的稿子还挂在首页。

评论区的风向在一个小时之内变了。

从“说得好”变成了“打脸了吧”。

——

曼彻斯特。顾渊的公寓。

苏若雪坐在客厅沙发上。

手机屏幕亮着。

林星晚的那篇文章从头翻到尾。

她的拇指在屏幕上停了。

点开和顾渊的对话框。

打了一行字。

“你的新公关？文笔挺毒。”

发送。

二十秒。

回复来了。

“工具人。”

苏若雪盯着那两个字看了三秒。

她的拇指在屏幕上悬著。

打了一行，删了，又打了一行，删了。

最后打了两个字。

“行吧。”

发送。

她把手机扣在沙发垫上。

站起来。

第113章 真金不怕火炼曼彻斯特市中心。

holiday inn。三楼。走廊尽头的房间。

林星晚把房卡插进门锁，绿灯亮了，门推开。

暖气从房间里顶出来，和她身上的雨水撞在一起，皮肤表面起了一层鸡皮疙瘩。

她没换衣服。

鞋踩在地毯上，从门口到书桌，五步，每一步都在地毯上留了一个深色的脚印。

笔记本电脑从包里掏出来，放在桌上，翻开，屏幕亮了。

她的右手从包里又掏出那张票。

巨龙球场。媒体区。第二排。14号座。

票面上的防水涂层把雨水弹得干干净净。

她把票放在键盘左侧。

手机从口袋里掏出来，相册，最后一张照片。

雨里。卡灵顿基地的铁栅栏前，一个穿t恤的男人站在车门旁边，右手递出一张硬纸片。

逆光，手机的镜头上沾了雨水，画面有点糊。

但那个人的轮廓在雨雾里清楚得不行。

一米八七，肩线从t恤的布料里撑出来，湿透的衣服贴在身上。

他递票的手没有犹豫，没有商量，没有条件。

递过来就是一句话——你拿这把刀去捅他们。

林星晚的右手食指按在键盘的f键上，指腹的老茧磨在键帽的凸点上，那道茧从她大三开始写稿的时候就在了，六年，没消过。

旁边那杯黑咖啡是下午从机场带回来的，凉了。

杯壁上的水珠从杯沿往下淌。

她没喝。

屏幕的光从无框眼镜的镜片上折过去，在墙上投了两道白线。

手指落在键盘上。

标题。

【真金不怕火炼，顾渊让成绩说话】

副标题。

【当国内媒体还在键盘上制造“虐菜论”时，这个中国前锋已经拿到了欧冠半决赛的入场券】

第一段。

“11月的曼彻斯特，凌晨五点，雨还没停。”

“我在卡灵顿训练基地门口等了两个小时，等的过程中我查了一下国内三家体育媒体在过去72小时内发布的关于顾渊的报道，总计十一篇，其中九篇的核心论点是同一个：这个在欧冠

她的手指没停。

“我想问一下这九篇文章的作者：欧冠淘汰赛首轮两回合打穿国际米兰防线的人，你们管这叫虐菜？”

“客场对尤文图斯，面对卡纳瓦罗和图拉姆的中卫组合，两球一助攻，3-0带走都灵，你们管这叫虐菜？”

“那我倒想知道，什么叫硬菜？”

手指从键盘上抬起来。

她把手机里那张照片导进电脑，裁了一下，把票面的文字放大。

欧冠半决赛。波尔图主场。巨龙球场。

照片贴在文章的第三段下方。

配文：“顾渊本人对国内的质疑没有任何回应，他回应的方式是——递给我一张欧冠半决赛的媒体票，让我去现场看。”

“他原话是：你拿这把刀去捅他们。”

林星晚的手指在键盘上敲了最后一行。

“下周三，巨龙球场，波尔图vs曼联，穆里尼奥说他找到了顾渊的弱点，好，那就让全世界一起看看，这个弱点到底存不存在。”

“我会在现场。”

保存。

检查了两遍。

上传。

发送。

凌晨六点四十三分。曼彻斯特时间。

北京时间下午两点四十三分。

——

国内。

这篇文章在《体坛前沿》的官方账号上线。

没有走编辑部的正常审核流程。

林星晚用的是她的个人专栏许可权，首席记者有直发权，这个许可权是她用三年的稿子换来的，编辑部从来没敢动过。

四十分钟。

阅读量从零往上跳。

一千。五千。两万。

评论区的第一条是个球迷论坛的id。

“什么叫嚣张？连公关都不做直接送半决赛门票，这就是硬实力！”

第二条。

“国内这帮喷子酸死了吧，人家根本没把你们当人看。”

第三条。

“笑死，报纸都被打脸打肿了，人家在欧冠半决赛，这帮人只能在键盘上跳。”

第四条。

“林大记者牛逼！这切入点绝了！”

第五条。

“等顾渊进球，我倒要看看那些利益集团怎么下台阶。”

评论往下翻。

一页。两页。三页。

热搜榜。

“顾渊欧冠半决赛”从第四十七位往上爬。

四十三。三十八。二十九。

那三篇“虐菜型前锋”的稿子还挂在首页。

评论区的风向在一个小时之内变了。

从“说得好”变成了“打脸了吧”。

——

曼彻斯特。顾渊的公寓。

苏若雪坐在客厅沙发上。

手机屏幕亮着。

林星晚的那篇文章从头翻到尾。

她的拇指在屏幕上停了。

点开和顾渊的对话框。

打了一行字。

“你的新公关？文笔挺毒。”

发送。

二十秒。

回复来了。

“工具人。”

苏若雪盯着那两个字看了三秒。

她的拇指在屏幕上悬著。

打了一行，删了，又打了一行，删了。

最后打了两个字。

“行吧。”

发送。

她把手机扣在沙发垫上。

站起来。

第113章 真金不怕火炼曼彻斯特市中心。

holiday inn。三楼。走廊尽头的房间。

林星晚把房卡插进门锁，绿灯亮了，门推开。

暖气从房间里顶出来，和她身上的雨水撞在一起，皮肤表面起了一层鸡皮疙瘩。

她没换衣服。

鞋踩在地毯上，从门口到书桌，五步，每一步都在地毯上留了一个深色的脚印。

笔记本电脑从包里掏出来，放在桌上，翻开，屏幕亮了。

她的右手从包里又掏出那张票。

巨龙球场。媒体区。第二排。14号座。

票面上的防水涂层把雨水弹得干干净净。

她把票放在键盘左侧。

手机从口袋里掏出来，相册，最后一张照片。

雨里。卡灵顿基地的铁栅栏前，一个穿t恤的男人站在车门旁边，右手递出一张硬纸片。

逆光，手机的镜头上沾了雨水，画面有点糊。

但那个人的轮廓在雨雾里清楚得不行。

一米八七，肩线从t恤的布料里撑出来，湿透的衣服贴在身上。

他递票的手没有犹豫，没有商量，没有条件。

递过来就是一句话——你拿这把刀去捅他们。

林星晚的右手食指按在键盘的f键上，指腹的老茧磨在键帽的凸点上，那道茧从她大三开始写稿的时候就在了，六年，没消过。

旁边那杯黑咖啡是下午从机场带回来的，凉了。

杯壁上的水珠从杯沿往下淌。

她没喝。

屏幕的光从无框眼镜的镜片上折过去，在墙上投了两道白线。

手指落在键盘上。

标题。

【真金不怕火炼，顾渊让成绩说话】

副标题。

【当国内媒体还在键盘上制造“虐菜论”时，这个中国前锋已经拿到了欧冠半决赛的入场券】

第一段。

“11月的曼彻斯特，凌晨五点，雨还没停。”

“我在卡灵顿训练基地门口等了两个小时，等的过程中我查了一下国内三家体育媒体在过去72小时内发布的关于顾渊的报道，总计十一篇，其中九篇的核心论点是同一个：这个在欧冠

她的手指没停。

“我想问一下这九篇文章的作者：欧冠淘汰赛首轮两回合打穿国际米兰防线的人，你们管这叫虐菜？”

“客场对尤文图斯，面对卡纳瓦罗和图拉姆的中卫组合，两球一助攻，3-0带走都灵，你们管这叫虐菜？”

“那我倒想知道，什么叫硬菜？”

手指从键盘上抬起来。

她把手机里那张照片导进电脑，裁了一下，把票面的文字放大。

欧冠半决赛。波尔图主场。巨龙球场。

照片贴在文章的第三段下方。

配文：“顾渊本人对国内的质疑没有任何回应，他回应的方式是——递给我一张欧冠半决赛的媒体票，让我去现场看。”

“他原话是：你拿这把刀去捅他们。”

林星晚的手指在键盘上敲了最后一行。

“下周三，巨龙球场，波尔图vs曼联，穆里尼奥说他找到了顾渊的弱点，好，那就让全世界一起看看，这个弱点到底存不存在。”

“我会在现场。”

保存。

检查了两遍。

上传。

发送。

凌晨六点四十三分。曼彻斯特时间。

北京时间下午两点四十三分。

——

国内。

这篇文章在《体坛前沿》的官方账号上线。

没有走编辑部的正常审核流程。

林星晚用的是她的个人专栏许可权，首席记者有直发权，这个许可权是她用三年的稿子换来的，编辑部从来没敢动过。

四十分钟。

阅读量从零往上跳。

一千。五千。两万。

评论区的第一条是个球迷论坛的id。

“什么叫嚣张？连公关都不做直接送半决赛门票，这就是硬实力！”

第二条。

“国内这帮喷子酸死了吧，人家根本没把你们当人看。”

第三条。

“笑死，报纸都被打脸打肿了，人家在欧冠半决赛，这帮人只能在键盘上跳。”

第四条。

“林大记者牛逼！这切入点绝了！”

第五条。

“等顾渊进球，我倒要看看那些利益集团怎么下台阶。”

评论往下翻。

一页。两页。三页。

热搜榜。

“顾渊欧冠半决赛”从第四十七位往上爬。

四十三。三十八。二十九。

那三篇“虐菜型前锋”的稿子还挂在首页。

评论区的风向在一个小时之内变了。

从“说得好”变成了“打脸了吧”。

——

曼彻斯特。顾渊的公寓。

苏若雪坐在客厅沙发上。

手机屏幕亮着。

林星晚的那篇文章从头翻到尾。

她的拇指在屏幕上停了。

点开和顾渊的对话框。

打了一行字。

“你的新公关？文笔挺毒。”

发送。

二十秒。

回复来了。

“工具人。”

苏若雪盯着那两个字看了三秒。

她的拇指在屏幕上悬著。

打了一行，删了，又打了一行，删了。

最后打了两个字。

“行吧。”

发送。

她把手机扣在沙发垫上。

站起来。

第113章 真金不怕火炼曼彻斯特市中心。

holiday inn。三楼。走廊尽头的房间。

林星晚把房卡插进门锁，绿灯亮了，门推开。

暖气从房间里顶出来，和她身上的雨水撞在一起，皮肤表面起了一层鸡皮疙瘩。

她没换衣服。

鞋踩在地毯上，从门口到书桌，五步，每一步都在地毯上留了一个深色的脚印。

笔记本电脑从包里掏出来，放在桌上，翻开，屏幕亮了。

她的右手从包里又掏出那张票。

巨龙球场。媒体区。第二排。14号座。

票面上的防水涂层把雨水弹得干干净净。

她把票放在键盘左侧。

手机从口袋里掏出来，相册，最后一张照片。

雨里。卡灵顿基地的铁栅栏前，一个穿t恤的男人站在车门旁边，右手递出一张硬纸片。

逆光，手机的镜头上沾了雨水，画面有点糊。

但那个人的轮廓在雨雾里清楚得不行。

一米八七，肩线从t恤的布料里撑出来，湿透的衣服贴在身上。

他递票的手没有犹豫，没有商量，没有条件。

递过来就是一句话——你拿这把刀去捅他们。

林星晚的右手食指按在键盘的f键上，指腹的老茧磨在键帽的凸点上，那道茧从她大三开始写稿的时候就在了，六年，没消过。

旁边那杯黑咖啡是下午从机场带回来的，凉了。

杯壁上的水珠从杯沿往下淌。

她没喝。

屏幕的光从无框眼镜的镜片上折过去，在墙上投了两道白线。

手指落在键盘上。

标题。

【真金不怕火炼，顾渊让成绩说话】

副标题。

【当国内媒体还在键盘上制造“虐菜论”时，这个中国前锋已经拿到了欧冠半决赛的入场券】

第一段。

“11月的曼彻斯特，凌晨五点，雨还没停。”

“我在卡灵顿训练基地门口等了两个小时，等的过程中我查了一下国内三家体育媒体在过去72小时内发布的关于顾渊的报道，总计十一篇，其中九篇的核心论点是同一个：这个在欧冠

她的手指没停。

“我想问一下这九篇文章的作者：欧冠淘汰赛首轮两回合打穿国际米兰防线的人，你们管这叫虐菜？”

“客场对尤文图斯，面对卡纳瓦罗和图拉姆的中卫组合，两球一助攻，3-0带走都灵，你们管这叫虐菜？”

“那我倒想知道，什么叫硬菜？”

手指从键盘上抬起来。

她把手机里那张照片导进电脑，裁了一下，把票面的文字放大。

欧冠半决赛。波尔图主场。巨龙球场。

照片贴在文章的第三段下方。

配文：“顾渊本人对国内的质疑没有任何回应，他回应的方式是——递给我一张欧冠半决赛的媒体票，让我去现场看。”

“他原话是：你拿这把刀去捅他们。”

林星晚的手指在键盘上敲了最后一行。

“下周三，巨龙球场，波尔图vs曼联，穆里尼奥说他找到了顾渊的弱点，好，那就让全世界一起看看，这个弱点到底存不存在。”

“我会在现场。”

保存。

检查了两遍。

上传。

发送。

凌晨六点四十三分。曼彻斯特时间。

北京时间下午两点四十三分。

——

国内。

这篇文章在《体坛前沿》的官方账号上线。

没有走编辑部的正常审核流程。

林星晚用的是她的个人专栏许可权，首席记者有直发权，这个许可权是她用三年的稿子换来的，编辑部从来没敢动过。

四十分钟。

阅读量从零往上跳。

一千。五千。两万。

评论区的第一条是个球迷论坛的id。

“什么叫嚣张？连公关都不做直接送半决赛门票，这就是硬实力！”

第二条。

“国内这帮喷子酸死了吧，人家根本没把你们当人看。”

第三条。

“笑死，报纸都被打脸打肿了，人家在欧冠半决赛，这帮人只能在键盘上跳。”

第四条。

“林大记者牛逼！这切入点绝了！”

第五条。

“等顾渊进球，我倒要看看那些利益集团怎么下台阶。”

评论往下翻。

一页。两页。三页。

热搜榜。

“顾渊欧冠半决赛”从第四十七位往上爬。

四十三。三十八。二十九。

那三篇“虐菜型前锋”的稿子还挂在首页。

评论区的风向在一个小时之内变了。

从“说得好”变成了“打脸了吧”。

——

曼彻斯特。顾渊的公寓。

苏若雪坐在客厅沙发上。

手机屏幕亮着。

林星晚的那篇文章从头翻到尾。

她的拇指在屏幕上停了。

点开和顾渊的对话框。

打了一行字。

“你的新公关？文笔挺毒。”

发送。

二十秒。

回复来了。

“工具人。”

苏若雪盯着那两个字看了三秒。

她的拇指在屏幕上悬著。

打了一行，删了，又打了一行，删了。

最后打了两个字。

“行吧。”

发送。

她把手机扣在沙发垫上。

站起来。

第113章 真金不怕火炼曼彻斯特市中心。

holiday inn。三楼。走廊尽头的房间。

林星晚把房卡插进门锁，绿灯亮了，门推开。

暖气从房间里顶出来，和她身上的雨水撞在一起，皮肤表面起了一层鸡皮疙瘩。

她没换衣服。

鞋踩在地毯上，从门口到书桌，五步，每一步都在地毯上留了一个深色的脚印。

笔记本电脑从包里掏出来，放在桌上，翻开，屏幕亮了。

她的右手从包里又掏出那张票。

巨龙球场。媒体区。第二排。14号座。

票面上的防水涂层把雨水弹得干干净净。

她把票放在键盘左侧。

手机从口袋里掏出来，相册，最后一张照片。

雨里。卡灵顿基地的铁栅栏前，一个穿t恤的男人站在车门旁边，右手递出一张硬纸片。

逆光，手机的镜头上沾了雨水，画面有点糊。

但那个人的轮廓在雨雾里清楚得不行。

一米八七，肩线从t恤的布料里撑出来，湿透的衣服贴在身上。

他递票的手没有犹豫，没有商量，没有条件。

递过来就是一句话——你拿这把刀去捅他们。

林星晚的右手食指按在键盘的f键上，指腹的老茧磨在键帽的凸点上，那道茧从她大三开始写稿的时候就在了，六年，没消过。

旁边那杯黑咖啡是下午从机场带回来的，凉了。

杯壁上的水珠从杯沿往下淌。

她没喝。

屏幕的光从无框眼镜的镜片上折过去，在墙上投了两道白线。

手指落在键盘上。

标题。

【真金不怕火炼，顾渊让成绩说话】

副标题。

【当国内媒体还在键盘上制造“虐菜论”时，这个中国前锋已经拿到了欧冠半决赛的入场券】

第一段。

“11月的曼彻斯特，凌晨五点，雨还没停。”

“我在卡灵顿训练基地门口等了两个小时，等的过程中我查了一下国内三家体育媒体在过去72小时内发布的关于顾渊的报道，总计十一篇，其中九篇的核心论点是同一个：这个在欧冠

她的手指没停。

“我想问一下这九篇文章的作者：欧冠淘汰赛首轮两回合打穿国际米兰防线的人，你们管这叫虐菜？”

“客场对尤文图斯，面对卡纳瓦罗和图拉姆的中卫组合，两球一助攻，3-0带走都灵，你们管这叫虐菜？”

“那我倒想知道，什么叫硬菜？”

手指从键盘上抬起来。

她把手机里那张照片导进电脑，裁了一下，把票面的文字放大。

欧冠半决赛。波尔图主场。巨龙球场。

照片贴在文章的第三段下方。

配文：“顾渊本人对国内的质疑没有任何回应，他回应的方式是——递给我一张欧冠半决赛的媒体票，让我去现场看。”

“他原话是：你拿这把刀去捅他们。”

林星晚的手指在键盘上敲了最后一行。

“下周三，巨龙球场，波尔图vs曼联，穆里尼奥说他找到了顾渊的弱点，好，那就让全世界一起看看，这个弱点到底存不存在。”

“我会在现场。”

保存。

检查了两遍。

上传。

发送。

凌晨六点四十三分。曼彻斯特时间。

北京时间下午两点四十三分。

——

国内。

这篇文章在《体坛前沿》的官方账号上线。

没有走编辑部的正常审核流程。

林星晚用的是她的个人专栏许可权，首席记者有直发权，这个许可权是她用三年的稿子换来的，编辑部从来没敢动过。

四十分钟。

阅读量从零往上跳。

一千。五千。两万。

评论区的第一条是个球迷论坛的id。

“什么叫嚣张？连公关都不做直接送半决赛门票，这就是硬实力！”

第二条。

“国内这帮喷子酸死了吧，人家根本没把你们当人看。”

第三条。

“笑死，报纸都被打脸打肿了，人家在欧冠半决赛，这帮人只能在键盘上跳。”

第四条。

“林大记者牛逼！这切入点绝了！”

第五条。

“等顾渊进球，我倒要看看那些利益集团怎么下台阶。”

评论往下翻。

一页。两页。三页。

热搜榜。

“顾渊欧冠半决赛”从第四十七位往上爬。

四十三。三十八。二十九。

那三篇“虐菜型前锋”的稿子还挂在首页。

评论区的风向在一个小时之内变了。

从“说得好”变成了“打脸了吧”。

——

曼彻斯特。顾渊的公寓。

苏若雪坐在客厅沙发上。

手机屏幕亮着。

林星晚的那篇文章从头翻到尾。

她的拇指在屏幕上停了。

点开和顾渊的对话框。

打了一行字。

“你的新公关？文笔挺毒。”

发送。

二十秒。

回复来了。

“工具人。”

苏若雪盯着那两个字看了三秒。

她的拇指在屏幕上悬著。

打了一行，删了，又打了一行，删了。

最后打了两个字。

“行吧。”

发送。

她把手机扣在沙发垫上。

站起来。