第七十五章 领奖台上的嚣张宣言

医疗中心内，白炽灯光惨白刺眼。

生命体征监测仪发出尖锐急促的报警声。

屏幕上的心率数值从疯狂的220缓慢回落，但脑电波活跃度依然顶在深红色的高危区域。

浓烈的消毒水味混杂着血腥味。

三名急救医生满头大汗，其中一人手里攥著抽满强效镇定剂的注射器。

“病人的视网膜充血极其严重，心肺压力超载！必须马上强制麻醉，推进抢救室！”主治医师大吼，额头青筋暴突。

艾琳站在一旁，眼泪冲刷著脸上的烟灰和污渍。

她看着金属担架上那个防火服被剪开、胸口满是离心力勒出深紫淤青的男人，浑身发抖。

医生的针尖刚刚接触到陆泽静脉的皮肤。

陆泽骤然睁眼。

那双眼睛里布满密密麻麻的血丝。

他猛地抬起还在微微抽搐的右手，一把扣住主治医师的手腕。

力量大得惊人。

医生吃痛松手，注射器砸在地上，镇定剂撒了一地。

“滚开。”

陆泽嗓音沙哑，透著不容抗拒的冷酷。

他直接坐起身，一把扯断胸口和手臂上的所有心电感应贴片。

导线被他粗暴地甩在地上。

“陆泽！你疯了！”艾琳扑过来，死死拽住他的胳膊，带着哭腔哀求，“你的心脏负荷已经到极限了！你不去抢救会死的！”

陆泽扯下沾满油污的防火手套，用掌心胡乱抹了一把脸上干涸的残血。

他推开艾琳，双脚落地。

身体不可遏制地晃了一下，随后被他靠着恐怖的意志力强行稳住。

“去领奖台。”陆泽盯着紧闭的医疗室大门，“我的王座，我不允许空着。”

他大步迈向门口，留下满屋子被这股气场彻底镇住的医护人员，面面相觑，无一人敢上前阻拦。

蒙特利尔赛道的暴雨终于停歇。

沥青路面上倒映着阴郁的天光。

颁奖台前的广场上，气氛压抑且诡异到了极点。

夺得第二名的维斯塔潘站在台下区域。

他没有戴车队赞助帽，脸色惨白，死死低着头。

那双向来充满攻击性的眼睛里，此刻只有涣散的惊骇。

刚才被几吨重的赛车横向平推的恐惧，彻底刻进了他的肌肉记忆。

fia技术代表史密斯穿着笔挺的高定西服，手里攥著麦克风，站在台侧。

他身旁放著那座原本属于冠军的镀金奖杯。

红牛顾问马科博士拄著拐杖，面无表情地看着地上的水洼。

周围数百名体育媒体记者的长枪短炮，齐刷刷对准后台通道。

托托偏过头，和史密斯低声交涉：“必须在全网发酵前，官方定性。他的车是一台不顾人命的移动滑棺。如果这算合法，我们豪门前两年的空力研发投入全成了废纸。”

“放心。”史密斯整理了一下领带，“fia的体面，不容一个疯子践踏。”

通道上方的指示灯由红转绿。

沉重的合金闸门缓缓拉开。

全场所有的镜头和视线瞬间聚焦。

陆泽走了出来。

他没有换上干净的赞助商冠军t恤，身上依然穿着那件沉重且残破的防火服。

衣服上浸透了机油、积水，领口位置是大片干涸发黑的血迹。

他的步伐略显沉重，但脊梁挺得如同一杆钢枪。

周围原本的窃窃私语声，在他出现的瞬间被一种莫名的压迫感掐断。

史密斯眉头紧锁，端起奖杯，同时举起麦克风。

“虽然雷霆车队在这个雨天拿到了第一。”史密斯的声音通过顶级音响传遍全场，带着居高临下的教训意味，“但我们必须声明。这种完全无视空气动力学常理、钻规则漏洞的底盘设计，是对安全底线的严重挑衅。这种缺乏基本体育道德的驾驶方式，不值得任何提倡！”

台下。

几名老派欧洲媒体的记者立刻点头，用英语大声附和。

豪门p房的技师方阵里，传来几声极度刺耳的冷笑。

“拿命跑出来的成绩，还能活过几场？”法拉利的一名工程师嘲弄出声。

陆泽停下脚步。

他转过头，看着史密斯。

嘴角一点点扯开，露出一抹充满血腥味的冷笑。

史密斯双手递出奖杯，假意做出颁发的动作。

这种居高临下的姿态摆明了在告诉全世界：我发奖给你，但你不配。

陆泽看都没看那座奖杯。

他径直绕过史密斯悬在半空的手，连肩膀都没有碰一下。

他大步走到领奖台一侧的赞助商长桌前。

那里摆放著三瓶庆祝用的巨型香槟。

陆泽单手抓住最大的那一瓶的瓶颈。

全场以为他要按照传统摇晃香槟。

但他没有。

陆泽左手倒提酒瓶，右手五指并拢化作手刀。

肌肉瞬间发力，狠狠劈下。

“啪！”

清脆的爆裂声响彻全场。

坚固的玻璃瓶颈被直接生生拍断，碎屑四下飞溅。

瓶内积压的强碳酸气体瞬间找到宣泄口，巨大的气压顶着金黄色的香槟液，化作一道狂暴的水柱。

陆泽单臂平抬，将断裂的瓶口直接对准了史密斯的脸。

水柱带着恐怖的动能，劈头盖脸地砸过去。

史密斯连惊呼都没来得及发出，整个人被香槟浇了个通透。

精心打理的发型贴在头皮上，高定西装瞬间湿滑不堪。

“咳！咳咳！”史密斯狼狈地后退两步，一屁股跌坐在积水里，眼镜掉在地上摔得粉碎。

香槟雨没有停。

陆泽手腕微转。

水柱划过一道弧线。

带着浓烈酒味的液体精准落在台下前排的豪门阵营。

两名试图冲上来制止的fia安保干事，刚迈出半步，对上陆泽那双血红的眼睛，硬生生停在原地。

全场记者的呼吸停滞了。

相机快门声集体消失。

太嚣张了。

陆泽随手扔掉还剩半瓶液体的香槟。

玻璃瓶砸在金属台阶上，摔得粉碎。

他大步走到瘫坐在地的史密斯面前。

一脚重重踩在史密斯手里麦克风的接线上。弯腰，一把将麦克风强行夺了过来。

转身。

陆泽直接跨上写着阿拉伯数字“1”的最高台阶。

他踩在台阶最边缘的位置，身体微微前倾，居高临下地俯视著底下所有的围场众生。

他举起麦克风。

“这就是你们豪门引以为傲的底蕴？”

沙哑、极具穿透力的嗓音通过音响设备轰鸣全场。

“被一台连前翼都没有的赛车，用完全没有排水能力的光头胎，在暴雨里按在地上打？”

陆泽空出的左手，随手指了一下站在台下缩著肩膀的维斯塔潘。

维斯塔潘身体猛地一颤，却连抬头的勇气都没有。

“你们引以为傲的ai超算。”陆泽冷笑出声，“你们吹嘘了几十年的豪门数据沉淀。在我眼里，连个废品都不如。”

他猛地转头，目光直刺刚才勉强爬起来的史密斯。

“回去告诉你们背后的高层。去告诉那些坐在办公室里抠规则条款的蠢货。”

陆泽伸出食指，虚点着史密斯。

“上次的td040没用。连你们还没公布的td041，一起安排上吧。”

“你们的破技术指令，在赛道上，连我这台车的尾气都吃不到！”

全场死寂。

陆泽的话，等于将f1豪门几十年来用规则和政治堆砌的阶级壁垒彻底砸碎，不仅扔在地上，还要狠狠碾上两脚。

台下。

“砰。”

他手里捏著的塑料水杯，被他生生捏爆。

纯净水流了一手。

这家伙在用最粗暴的方式重建秩序！托托心底狂吼，眼底满是惊怒。

马科博士闭上眼睛。

他握著拐杖的手在不受控制地发抖。

几秒钟的绝对安静。

紧接着，看台之上。

十万名车迷阵营里，突然爆发出一个人的嘶吼。

接着是一百人，一千人。

整个维伦纽夫赛道的看台，彻底化作了一座喷发的活火山！

“陆泽！”

“暴君！！”

震耳欲聋的狂吼声、口哨声，掀翻了蒙特利尔的阴云。

车迷不需要温室里的乖宝宝，他们只膜拜在死神面前拔剑的疯子。

同一时间。

这段极度狂妄的领奖台直播信号，零秒同步传向全世界。

美国、欧洲、亚洲。

各大汽车论坛的服务器在三分钟内因流量过载全面宕机。

无数年轻车手、赛车从业者呆若木鸡地看着屏幕。

在这一刻，“雷霆陆泽”四个字，化作了不死的物理学幽灵，死死扎进了全地球赛车圈高层的心脏。

华夏江南，中式庭院。

女富豪站在屏幕前。

她的手已经被顶级医师包扎好，缠着白色的纱布。

她看着屏幕里满身血污的陆泽，眼角的红润退去，嘴角挑起一抹骄傲且霸道的笑意。

“像头不服管的狼。”

她微微偏头，吩咐身后的黑衣保镖头目。

“通知北美资本分部。所有敢在这个时候发黑稿洗白官方的媒体，半小时内查清资金链。发一篇，我就断他们一条腿的资金。”

“是，大小姐。”

蒙特利尔领奖台。

陆泽随手扔掉麦克风。

沉重的麦克风砸在金属地面上，发出刺耳的盲音。

他没有多看台下任何人一眼，转身走向后台通道。

转身的瞬间。

陆泽的瞳孔猛地一阵收缩。

眼前的视界毫无征兆地陷入了长达两秒的绝对漆黑。

耳膜深处，尖锐的蜂鸣声如钢针般刺入大脑。

他死死咬住后槽牙，强行稳住重心，不留一丝破绽地迈进了阴暗的通道。

没有人察觉到异样。

全场依然在疯狂高呼他的名字。

他留给世界的，只有那个空荡荡的、无人敢触碰的王座。