第八百五十四章 一个真正靠拳头

“另外，帮我查一个叫伊戈尔·沃尔科夫的苏国人，我要他生平所有的资料，包括他喜欢喝什么牌子的伏特加，养过什么颜色的猫。”

“正在检索……”

屏幕上的光点疯狂闪烁，无数的数据流像瀑布一样刷过。

“检索完成。资料已发送至您的加密终端。”

“先生，根据大数据推演，您此时前往苏黎世的风险系数为85%，建议携带重火力安保。”

“问天”的声音似乎多了一丝人性化的波动。

沈岩整理着袖扣，看着屏幕上那个不断旋转的漩涡，嘴角勾起一抹玩味的弧度。

“风险？”

“在这个世界上，最大的风险不是流血，而是当你站在金山面前，手里却连把铲子都没有。”

“这一次，我们要去挖的，可是你未来的‘心脏’。”

两小时后。

京海市南苑私人机场。

凌晨的停机坪寒风凛冽，吹得人风衣猎猎作响。

一架湾流G650早已完成了起飞前的检查，引擎的轰鸣声在空旷的跑道上回荡。

陈光科带着四个身材魁梧、眼神凶悍的***在登机口，每人手里都拎着一个黑色的战术包。

林志远则是裹着一件厚重的羽绒服，怀里紧紧抱着那个银色的金属箱子，冻得瑟瑟发抖，但眼神里却闪烁着亢奋的光芒。

他不知道要去哪，也不知道要去干什么。

但他知道，只要跟着沈岩，接下来发生的事，绝对能载入史册。

一辆黑色的迈巴赫疾驰而来，稳稳地停在众人面前。

沈岩推门下车，身上换了一件黑色的羊绒大衣，戴着皮手套，整个人看起来像是一把出鞘的黑刀。

“岩哥，人都齐了。”

陈光科走上前，替沈岩拉开车门。

“这几个都是以前在叙利亚跟我一起摸爬滚打过的，嘴严，手黑。”

沈岩扫了一眼那几个保镖。

那些人也在打量他，眼神里带着几分审视和桀骜。

毕竟在这些刀口舔血的人眼里，有钱的老板多得是，但能

让他们服气的不多。

沈岩没有说话，只是从怀里掏出一叠厚厚的信封，随手扔给为首的一个刀疤脸。

“这是定金，美金。”

“到了地方，我不问过程，只看结果。”

“谁要是掉链子，这就不是安家费，是买命钱。”

他的语气平淡得像是在谈论天气，但那种从骨子里透出来的上位者威压，让几个桀骜不驯的雇佣兵瞬间收起了轻视之心。

刀疤脸捏了捏信封的厚度，眼神一凛，啪地立正，敬了个极其标准的军礼。

“老板放心，只要钱到位，上帝来了也得在门口脱鞋。”

沈岩点了点头，径直走上舷梯。

机舱门缓缓关闭，隔绝了外界的寒风。

随着一阵强烈的推背感，飞机冲入云霄，将这座沉睡的城市踩在脚下。

沈岩坐在舷窗边，看着下方如同棋盘般渺小的京海市，轻轻摇晃着手里的红酒杯。

杯红色的液体在杯壁上挂出一道道血痕。

瑞士，苏黎世。

那是多少人梦寐以求的天堂，也是无数罪恶埋葬的地狱。

而在48小时后，那里将变成属于他的猎场。

“各位。”

沈岩转过身，目光扫过机舱里的每一个人。

“睡个好觉吧。”

“等太阳升起的时候，我们就在另一个世界了。”

“一个真正靠拳头和金钱说话的世界。”

苏黎世的清晨并不像旅游画册里那样温情脉脉。

刺骨的寒风夹杂着阿尔卑斯山的雪沫子，顺着班霍夫大街冷硬的石板路贴地飞行。

这里是全球财富的血管，每一块地砖下面仿佛都流淌着带着腥味的金币。

沈岩扣上了羊绒大衣的最后一颗扣子，站在那扇厚重的黄铜旋转门前。

陈光科跟在他身后半步的位置，那双在沙漠里练出来的鹰眼，正不动声色地扫过街角那个卖报纸的老头。

四个穿着昂贵西装却怎么也掩盖不住一身悍匪气息的雇佣兵，分散在四周，把林志远像个宝贝疙瘩一样护在中间。

林志远怀里死死抱着那个银色的手提箱，手指关节因为用力过度而泛白，牙齿不受控制地打着颤。

他不全是冻的，更多的是吓的。

就在十分钟前，沈岩告诉他，如果这次失手，他们可能得游回太平洋。

“进去之后，闭嘴，看戏，干活。”

沈岩没有回头，只是低声扔下这八个字。

他推开那扇沉重的旋转门，像是一脚踏进了另一个维度的世界。

大厅里弥漫着一股陈旧的雪茄味和钞票发酵后的油墨香。

没有哪怕一个多余的杂音，连高跟鞋踩在大理石地面上的声音都被昂贵的吸音地毯吞噬殆尽。

一个穿着燕尾服、头发梳得油光锃亮的白人经理立刻迎了上来。

他叫汉斯，这所私人银行的高级合伙人，一双灰蓝色的眼睛里写满了职业性的傲慢和审视。

汉斯扫了一眼这群奇怪的组合：一个冷峻的亚裔青年，一个紧张得像要尿裤子的中年人，还有几个浑身散发着火药味的保镖。

“先生们，我想你们可能走错了地方，这里是会员预约制。”

汉斯微微抬起下巴，语气礼貌得让人挑不出毛病，却又拒人**里之外。

沈岩没说话，甚至都没正眼看他。

他径直走到那张路易十四时期的红木接待桌前，从怀里掏出一张黑色的磁卡，还有一份封着火漆的文件。

那是系统给他伪造的完美身份——伊戈尔·沃尔科夫的远房侄孙，也是唯一的合法继承人。

“啪”的一声轻响。

磁卡被扔在桌面上，声音不大，却像是一记耳光抽在汉斯的脸上。

“叫负责7734号保险柜的人出来，我现在就要下去。”

沈岩摘下皮手套，动作慢条斯理，语气平淡得像是在菜市场买两斤猪肉。

汉斯的眼皮猛地跳了一下。

他当然知道7734号。

那个该死的、还要两个小时就彻底变成无主之物的苏国遗产。

外面至少有三拨人在盯着这个柜子，CIA的人就在街对面的咖啡馆里喝着难喝的美式咖啡。