第四百一十二章 尴尬的魔术表演

巴顿还在表演。

他又变出几张扑克牌，洗牌，切牌，动作花哨，引来更多围观。

宝宝终于笑了，不是大笑，是嘴角微微上扬的那种笑，但足够了。巴顿像得了奖赏，表演得更卖力，白色西装在人群里晃来晃去，像个移动的灯塔。

何雨柱放下酒杯。他转身，朝洗手间方向走去。路过伊莎贝拉时，她正和法国老乡聊得起劲，没注意他。

洗手间在走廊尽头，铺着黑白棋盘格地砖，墙上贴着繁复的壁纸。何雨柱走进隔间，锁上门。马桶是抽水马桶，白瓷的，擦得锃亮。他没坐，就站着，闭上眼睛。

意识沉入那片灰蒙蒙的空间。炉鼎还在远处，暗金色的表面浮动着微光。他没去看金条，也没去管粮食——那些都还在角落里堆着，用油布盖着。他走到另一边，那里有个架子，是他最近整理出来的，放些杂七杂八的东西。

架子上有几个木盒，几副铁环，几沓扑克牌，还有一卷彩色的绸子。都是些小玩意儿，有些是从当铺收的，有些是赌场顺的，还有些……是他特意准备的。

他拿起一个巴掌大的木盒。紫檀木的，雕着花，做工精致。打开，里面是红丝绒衬垫，凹槽里本该放枚硬币，但现在空了。

何雨柱从架子上层摸出把枪,左轮手枪，柯尔特制式，枪柄上的编号被磨掉了。这是他半个月前从一个喝醉的印度巡捕身上顺的，一直没处理。

他把枪塞进木盒。枪比凹槽大，塞不进去，他用力按，木盒发出“嘎吱”的呻吟，红丝绒被撑破，露出底下木头。勉强合上盖子，盒缝里还卡着一截枪管。

他又拿起一副铁环。钢制的，巴掌大，边缘打磨得很光滑。原本是魔术道具，环上有暗扣，一按就能分开再合上。何雨柱找到暗扣，用指甲抠了抠，然后从地上捡起块小铁片,是之前熔金时掉落的边角料。

他把铁片塞进暗扣的缝隙里，用锤子轻轻敲了两下。

铁片卡死了，暗扣再也按不动。

扑克牌是特制的，牌背有细密的纹路，对着光看，能隐约透出牌面的点数。何雨柱把整副牌扔到一边，从架子底下抽出副普通扑克。街头赌档用的，牌背是俗艳的美女图，边角都磨得起毛了。

最后是那卷绸子。

五彩的，很长，魔术师用来变出鸽子的那种。

何雨柱把绸子抖开，找到一头，开始打结。不是普通的结，是死结，一个套一个，打了七八个，最后拽紧，绸子缩成一团硬疙瘩。

做完这些，他睁开眼睛。还在隔间里，能听见外面水龙头滴水的声音，滴答，滴答。

他锁定巴顿的位置,那个白色西装的、像灯塔一样显眼的目标。然后，意念一动。

架子上那些被动过手脚的道具消失了。

几乎同时，何雨柱“看见”了巴顿身上的情况：那些道具被传送过去，替换了原本的。

过程很快，像电影换帧，一眨眼的事。巴顿正和宝宝说话，忽然身体僵了一下，手不自觉地摸了摸西装内袋，又摸了摸裤兜。他脸上闪过一丝疑惑，但很快被笑容掩盖。

何雨柱推开隔间门，走到洗手池前，拧开水龙头。冷水哗哗流出来，他掬了把水，泼在脸上。

水很凉，激得他一哆嗦。抬头看镜子，镜子里的人眼睛很亮，嘴角抿着，没什么表情。

他擦干手，整理了下领带，走出洗手间。

回到宴会厅时，巴顿已经上台了。

主持人是个穿燕尾服的y

国人，用夸张的语调介绍：“女士们先生们，让我们欢迎来自不列颠的魔术大师——巴顿先生！”

掌声响起，稀稀拉拉。巴顿站在台上，灯光打在他身上，白色西装亮得刺眼。他朝台下鞠躬，目光扫过宝宝的位置，眨了眨眼。

几个年轻女士发出尖叫，挥舞着手帕。

何雨柱穿过人群，走到宝宝身边。她还在看台上，手里端着那杯红酒，依然没喝。

“刘老板。”何雨柱开口。

宝宝转过脸。

帽檐下的眼睛打量他，从上到下，像在估量一件货物。“你是？”

“何雨柱。做点小生意。”

“哦。”宝宝应了声，又转回去看台上，显然没兴趣。

“这个魔术师，”何雨柱继续说，声音不大，但确保她能听清，“是个骗子。”

宝宝没动，但何雨柱看见她握着酒杯的手指紧了紧。

“何以见得？”

“我见过他表演。”何雨柱说，“手法拙劣，道具都是些廉价货。也就骗骗外行。”

台上，巴顿正在准备。他拿出那个紫檀木盒，展示给观众看，打开，里面是红丝绒衬垫——枪被压在底下，从观众席的角度看不见。他合上盖子，把盒子放在桌上。

“要不要打个赌？”何雨柱说。

宝宝终于转过头，正眼看他。“赌什么？”

“就赌他是不是骗子。”何雨柱说，“如果他表演穿帮，露馅，证明是骗子，你输给我一千吨面粉。”

宝宝笑了，笑声短促，像鸟叫。“一千吨？你知道那值多少钱？”

“大概一百万港币。”何雨柱语气平淡，“如果他不是骗子，表演顺利，我输给你一千吨面粉。”

宝宝盯着他看了很久。帽檐阴影下，她的眼睛很黑，深不见底。“你哪来的一千吨面粉？”

“这你别管。”何雨柱说，“敢不敢赌？”

台上，巴顿开始邀请观众上台协助。他看向宝宝，伸出手：“那位戴黑帽子的美丽女士，能否赏光？”

周围人都看过来。宝宝顿了顿，把酒杯递给旁边的侍者，走上台。高跟鞋踩在木地板上，咔，咔，咔，每一步都像踩在心跳上。

何雨柱站在原地，看着。伊莎贝拉不知什么时候凑过来，胳膊碰碰他：“你跟她说什么了？”

“打了个赌。”

“赌什么？”

“一千吨面粉。”

伊莎贝拉吹了声口哨，很低，但很清晰。“你疯了。”

“可能吧。”

台上，巴顿递给宝宝一副扑克牌。“请洗牌，随便洗。”

宝宝接过牌。是那副普通扑克，牌背的美女图在灯光下显得俗气。

她洗牌，动作生疏，牌差点掉地上。洗好，巴顿接过，把牌摊成扇形，递到她面前：“请抽一张，不要让我看见。”

宝宝抽了张，看了一眼，握在手里。

巴顿接过剩下的牌，脸上挂着自信的微笑。他应该能通过牌背的暗纹看出点数——如果牌还是原来那副的话。

但现在，他对着光看了又看，眉头渐渐皱起。

牌背只有庸俗的美女，没有暗纹，没有记号，什么都没有。

时间一分一秒过去。

台下开始窃窃私语。

巴顿额头渗出细密的汗珠，在灯光下亮晶晶的。

他又把牌对着不同的角度，眼睛瞪得老大，像要把牌看穿。

“这张牌……”他终于开口，声音有点干，“非同寻常。我需要……寻找灵感。”

他开始在台上转圈，左转，右转，眼睛四处瞟，想找反光的东西,镜子、玻璃杯、任何能让他偷看到牌面的东西。可台上空空如也，只有那张桌子，和桌上那个紫檀木盒。

台下哗然。

有人笑出声，是那种憋不住的、带着嘲讽的笑。

巴顿的脸白了，不是粉底的白，是惨白。他猛地停下，看向宝宝，眼神里有愤怒，有不解，还有一丝慌乱。

宝宝还握着那张牌，面无表情。

何雨柱端起侍者托盘上的一杯香槟，喝了一口。

气泡在舌尖炸开，微酸，带点苦。

台下已经有人打哈欠了。

那哈欠打得很响，故意拖长了尾音，像驴叫。

接着是窃笑，低语，酒杯碰撞的叮当声。水晶吊灯的光白惨惨地泼下来，照得巴顿脸上那层粉像刷墙的石灰，汗珠渗出来，在鼻翼两侧汇成细流，亮晶晶的，像蜗牛爬过的痕迹。

宝宝还站在那里，手里捏着那张扑克牌，指尖微微发白。

她的脸藏在宽檐帽的阴影里，看不清表情，但站姿已经变了——刚才还略带好奇地微微前倾，现在脊背挺得笔直，像棵绷紧的竹子。

黑色旗袍的丝料在灯光下泛着幽暗的光，下摆开叉处，隐约能看见她的小腿肌肉在轻轻颤动。

“这位大师，”台下有个穿条纹西装的男人高声说，是海口音的英语，“您是在台上跳华尔兹，还是变魔术？”

哄笑声炸开。巴顿猛地停住，白色西装的后背湿了一大片，布料紧贴在皮肤上，能看见肩胛骨的形状。他喘着气，眼睛飞快地扫视,从天花板到地板，从帷幕到桌布，最后定格在宝宝身上。

不，是定格在宝宝旗袍的领口。

那里别着个胸针，是只振翅的蝴蝶，翅膀用碎钻镶成，在灯光下反射出细碎的光点。巴顿的眼睛亮了。

他上前一步，假装调整站位，身体侧过一个角度。

从这个角度，蝴蝶翅膀的某个切面正好能映出宝宝手中扑克牌的一角。

他眯起眼，瞳孔收缩。汗珠从额头滚下来，滑进眼眶，刺得他眨了眨眼。他看清了——红色，桃心，数字8。

“红桃八！”巴顿几乎是喊出来的，声音劈了叉，像只被掐住脖子的鸡。

台下静了一瞬。

宝宝缓缓抬起手，把牌面转向观众。

果然是红桃八，鲜红的桃心像滴血，数字8歪歪扭扭，是街头赌档那种粗制滥造的印刷。

掌声响起来。

零零落落，有气无力，像下雨天房檐滴水的声音。

巴顿掏出手帕擦汗，手帕是丝绸的，绣着金色字母B，已经湿透了，能拧出水来。他挤出一个笑，嘴角的肌肉在抽搐：“看，这就是魔法。需要一点……灵感。”

宝宝把牌扔回桌上。

扑克牌“啪”地落在光滑的桌面上，滑出去半尺，边缘翘起来，露出背面庸俗的美女图。

她没看巴顿，转身下台，高跟鞋踩在木地板上的声音很重，咔，咔，咔，每一步都像在踩什么东西。

巴顿需要挽回局面。

他深吸一口气，从桌上拿起那副铁环。

钢环在灯光下闪着冷硬的光，他用力一掰——按照设计，环应该从暗扣处分开，变成两个半圆，再合拢。

可环纹丝不动。他又掰，手指用力到发白，手背青筋暴起。环还是完整的，严丝合缝，像个嘲笑的嘴。

台下有人吹口哨。

巴顿的脸从白转红，又转青。他想起刚才宝宝上台时，不小心碰倒了桌上的道具箱，铁环掉在地上，滚了几圈。

当时他没在意，现在想来，可能就是那时摔坏了。他在心里咒骂，脸上却还得堆着笑。

“女士们先生们，”他举起铁环，声音发飘，“有时候，魔法会以意想不到的方式呈现。这对铁环，它们拒绝分离——这正喻示着真正的友谊，牢不可破的友谊。”

他转身，快步走到宝宝面前。

宝宝已经回到刚才的位置，正从侍者手里接过一杯新的红酒。巴顿把铁环塞进她手里，动作粗鲁，像在扔烫手山芋。

“送给您，美丽的女士。”他语速飞快，“愿我们的友谊如这铁环，永不可分。”

宝宝低头看着手里的铁环。

钢环很沉，冰凉，边缘有些扎手。

她抬起眼，帽檐下的目光像两把薄薄的刀片，在巴顿脸上刮过。

然后她笑了，不是礼貌的笑，是那种从鼻孔里哼出来的、带着嘲讽的笑。

“谢谢。”她说，把铁环随手放在旁边的餐桌上。

铁环滚了滚，撞翻一个空香槟杯，杯子掉在地上，“啪”一声脆响，碎玻璃溅开。

没人去捡。

所有人的目光都盯着台上。

巴顿额头的汗又冒出来了，这次不是细密的汗珠，是大颗大颗的，顺着鬓角往下淌，在白色西装领口洇出深色的水渍。他胡乱抹了把脸，妆花了，露出底下暗黄的皮肤，和眼袋上深褐色的斑。第三个魔术是彩带。

巴顿从口袋里掏出那卷五彩绸子，本来应该轻轻一抖，绸子展开，变出鸽子或者鲜花。

可绸子团成一团，硬邦邦的，像个彩色的瘤子。

他用力一抖——没开。

再抖，绸子纹丝不动。他低头查看，发现绸子头被打成了死结，一个套一个，系得死死的，像渔网上的绳扣。