第511章 赚钱是为了更好的花钱！

法布雷绕过理疗床。

他推开后门，脚踩在湿润的草皮上。

夜风吹动他的衣角。

“老板，快回屋，外面冷！”

罗伊抱着高分子支具，跟在后面喊。

法布雷没回头。

他将全身重量压在左腿上。

不疼。

膝盖深处拉扯神经的痛感消失了。

他往前走了一步。

两步。

三步。

法布雷开始在草坪上小跑。

草叶上的露水打湿裤腿，他的步频加快，从慢跑变成冲刺。

三十米。

他在禁区线前急停，左脚鞋底钉进草皮。

一块飞泥被带起。

搁在昨天，这个动作能让他的韧带当场崩断。

法布雷的左脚踝关节稳稳吃住力，身子都没有晃动。

他低头盯着自己的腿，胸膛起伏，大口喘气。

“球踢过来。”

法布雷指着地上的旧足球，对罗伊喊。

罗伊愣了几秒，机械地抬脚踢出。

皮球滚动。

法布雷左脚跨步，作为支撑脚踩实地面。

右腿向后拉满。

砰！

一声闷响。

皮球带着外旋，划出一道弧线，砸进球门死角。

球网被撞得向外一凸。

基地外的防弹商务车里。

皇马球探举着夜视摄像机。

镜头录下了刚才的画面。

球探手里的纸杯掉落，滚烫的咖啡浇在大腿上。

他手发抖，按下回放，放大那个射门动作。

法布雷的支撑腿稳如磐石，发力流畅，看不出一点别扭。

“那是法布雷？”

球探嗓子劈了。

“那个被哈维宣告下半辈子只能靠轮椅的废人？”

草坪上，法布雷对着空球门，双膝一软，跪在泥地里。

他双手捂脸，肩膀抖动起来。

次日清晨。

马德里，皇马训练基地战术室。

首席队医哈维把一沓医疗报告砸在会议桌上。

“主教练先生，法布雷昨晚去了新东国外卡队的驻地！”

“他接受了没消毒的长针穿刺，还有暴力的关节拖拽！”

克洛普菲尔德坐在主位，揉着太阳穴。

“这是违约！是对职业生涯不负责！”哈维喊道。

“那种金属针会引发滑膜腔深度感染。必须启动惩罚条款，扣他全部薪水，起诉他！”

他话还没说完。

砰！

战术室实木门被人从外面一脚踹开。

门板撞在墙上发出巨响。

法布雷穿着短打训练服，大步迈进房间。

他没拿金属拐杖，左腿没包裹任何护具。

屋里的争吵声一下没了。

十几个教练和医疗组成员齐刷刷站了起来。

“哈维医生。”

法布雷停在长桌尽头，直视对方。

“你刚才说要起诉我？”

哈维瞪大眼睛，手指着法布雷的光腿。

“你的支架呢？你不要命了！再断一次你连假肢都装不了！”

法布雷没接话。

他原地做了三组高抬腿，双脚砸在地板上砰砰响。

接着，他绕开椅子，在空地完成一套连续变向横跳，动作幅度极大。

鞋底在地板摩擦出尖啸声，橡胶在地毯上留下黑色划痕。

一套动作做完，法布雷气都没怎么喘，站稳了。

哈维脸色煞白，手一松，激光笔掉在地毯上。

“拿仪器测！”

他转头冲助理大吼。

“马上用超声波仪和肌电扫描！”

几个队医慌乱地打开手提箱，把贴片连在法布雷腿部肌肉上。

屏幕接通。

超声波图像传到大屏幕。

数据弹出。

错位的髌骨完全归位，磨损的缝隙呈现充血愈合迹象。

萎缩的小腿肌肉群，神经传导速率比没伤的右腿还活跃百分之十。

哈维抓着头发，一屁股坐回椅子里。

“这不符合力学原理。”

他指着屏幕上的骨骼咬合度，声音发飘。

“那么严重的硬伤，没有手术刀，没有钢钉，骨头怎么自己复位？”

“西方医学一百年的积累，算什么？”

法布雷嘴角一扯。

“狗屁。”

他转身往外走，背对整桌人摆手。

“把解约合同准备好。”

“下午我的新闻发布会，你们最好看看。”

中午十二点。

苏黎世国际会议中心，一号发布厅。

台下挤满了欧洲体育媒体和医疗界记者。

闪光灯亮成一片。

法布雷独自坐在台上。

他手里捏着几张纸，那是上周马德里中心医院开具的“职业生涯终结诊断书”。

当着几百台摄像机，他把纸撕得粉碎，往半空一扬。

纸屑落下。

“诸位，昨天，全欧洲最顶尖的专家还在劝我接受轮椅。”

法布雷把麦克风拉近。

“他们用上千万欧元的设备，给我宣判了死刑。”

底下嗡嗡作响。

法布雷站起身，一脚踩在发言台上，拉起左侧裤腿。

大摇臂镜头推近。

那条腿上，布着十几个紫红色的圆形淤血印记，还有几处发红的小针眼。

“今天早上，我完成了一整套高强度有球对抗训练。”

法布雷指着腿上的火罐印，声音高亢。

“一个东国老人，没用麻药，没用手术刀。”

“用了二十分钟，咔吧一声，就把我从地狱拉了回来！”

台下一片哗然。

第一排的法新社记者站起来大喊。

“法布雷先生！”

“你是说那个挂着一百万欧元招牌的诊所是真的？那是骗局！”

“骗局？”

法布雷重重捶打桌子。

“一百万欧元？”

“太便宜了！”

“那是神迹！”

“欧洲那些要价千万的理疗实验室，全是敲骨吸髓的诈骗犯！”

发布会

的画面传得飞快。

各大体育网站的刷新键成了摆设，首页永远定格在法布雷那张狂热的脸上。

常年被跟腱炎、半月板磨损折磨的欧洲球星们，在各自的更衣室里，死死盯着屏幕。

他们不约而同地拿起电话，对着经纪人吼出同一句话。

“订去瑞士的机票！现在！”

欧洲几个知名的顶级运动科学实验室里，电话铃此起彼伏。

俱乐部董事们指着电视屏幕上的法布雷，将手中的咖啡杯砸在墙上，滚烫的液体溅在那些高薪医疗专家的脸上。

“这就是你们说的巫术？”

“一群白痴！”

“马上滚去苏黎世，排队抢名额！”

下午两点。

新东国驻地，办公室里。

马禄昌的两部备用机都连着充电宝，在桌上嗡嗡震个不停。

他左耳夹着一部，右手拿着一部，嘴皮子翻飞，全是一口工地英语。

“不还价！一百万欧是起步价！扎针的位置不一样，价格往上加！”

“什么？拜仁的主力前锋？排队去，前面还有曼城和尤文的十几个病号蹲在马路牙子上等着呢！”

“加钱？加一百万可以考虑插个队，先把你们病历翻译成中文发来审核！”

马禄昌挂断电话，拿起矿泉水猛灌一口。

他用袖子擦掉额头上的汗，满脸红光地转头。

“小陈司长！爆了！就一中午，财务那边收了八笔现汇，进账八百多万欧！”

陈烨窝在沙发里，正对着屏幕按游戏机手柄，没抬头。

“小陈司长，英超有个中东老板打电话来，说要包三架专机把他们青训营所有伤病号都运过来！”

马禄昌凑过去。

“他问能不能打个八折？咱们要不要再租个厂房，扩大流水线？”

“打个屁折。”

陈烨把手柄往茶几上一扔，屏幕上闪出GameOver。

他站起身，伸了个懒腰。

“把手机关了，拔线。”

“吵得我头疼。”

“关机？”

马禄昌呆住。

“这可全是欧元啊！大客户全在排队呢！”

“赚钱是为了花，光看数字有什么用。”

陈烨抓起椅背上的连帽衫套上。

“老李他们一把年纪，连着给七八个大汉正骨拔罐，手都快抖出帕金森了。”

“生产队的驴也得歇歇。”

陈烨趿拉着人字拖，往外走。

“去外面喊一嗓子，把队员都叫到前门集合。”

马禄昌紧跟了两步：“干嘛去？今天不训练了？”

“去苏黎世最贵的米其林三星餐厅包场。”

陈烨说着，从兜里摸出那张黑卡，在指间一弹，“赚了钱就得改善伙食。大龙那两锅红油，我吃腻了。”

“去那种地方吃？”

马禄昌的步子慢了下来，“今天外媒还在骂咱们吃大锅饭不职业，这要是去米其林包场，记者肯定跟着拍，又要上头条。”

陈烨拉开办公室的门，没回头：“就让他们拍。”

“吃完把几十万欧的账单发上推特，气死那帮天天啃草的。”